Viúva Negra: Sabe, ninguém mais personaliza armas de fogo assim. É quase nostálgico. E cada tiro; tão preciso, quase um fio de cabelo fora do alvo.
O Justiceiro: Precisão não é um luxo. É sobrevivência. Especialmente quando você está contra a escória da Mega-Corp e o Destino.
Viúva Negra: Não precisa me dizer duas vezes. Mas falando sério, onde você aprendeu essas habilidades de personalização?
O Justiceiro: Um velho conhecido chamado David. Há muito tempo. Me ajudou mais vezes do que posso contar, antes…
Viúva Negra: Acho que já ouvi falar dele, um gênio da tecnologia, certo? Me desculpe. Custo de vida tanto tempo…
O Justiceiro: Sim. Pensei que estávamos lutando uma guerra que venceríamos. Ainda não acabou…
Viúva Negra: Então você está me entregando isso agora? É sobre fazer as pazes?
O Justiceiro: Não. Isso é sangue velho. Nosso tempo já é uma zona de guerra e não podemos nos dar ao luxo de mais uma cagada. Eu não corrijo erros, Natasha. Este feixe de pulso corta qualquer coisa. Não deixe bagunça.
Viúva Negra: Entendi. Obrigada. Não vou decepcionar você — nem a Sala Vermelha. Então, como chamamos esta missão…? “Operação: Microchip”?
O Justiceiro: Claro. “Operação: Microchip.” E não me agradeça. Apenas faça.